黎蘅挂了电话,用两只手死死搂住简书,拼命摇头:“我不看,阿书,你不准走……我求你了,别走行吗……”
简书摇了摇头,尽量让自己显得笃定:“我不会走的……”
然而就连这句无力的承诺,也很快随着简书的意识,沉入了黎蘅所不知道的那个永无止境的黑色的无梦之境里面。
黎蘅听到外面有人在敲门。
黎蘅抱着简书出去,迟钝地想着,原来是这样的,原来阿书是这样轻。
黎蘅听着一群穿急救服的人在吼自己,要他把简书放下。
黎蘅撒了手,他执着地盯着那些人在简书手臂上输液,流进去的全是鲜红刺目的液体,却想不起那究竟是什么;他执着地去看简书那张血色尽失的脸,分明每一眼都让心更痛一分,但就像自虐似的,他不愿移开眼睛。
简书被抬上了担架,剩下夹在两人中间的那个被揉皱的信封掉在地上。
对了,黎蘅想,阿书让我看这个。
不能看——黎蘅听到心里有个声音这样说——看了,阿书大约就不会回来了。
可他还是捡起了那个信封。
这是阿书给我的啊——黎蘅又想——怎么可以让它掉在地上。
(91)
直到坐在手术室外的走廊上,被消毒水和药水的味道灌满了鼻腔和胸腔,黎蘅才觉得自己清醒了一些。
急救人员说简书胎盘早剥了,很严重,刚刚拍了片子,听说他肚子里全是血。
怎么会呢?早上起床的时候,阿书不还好好的吗?
黎蘅试图找到一个合理的解释,到底是因为什么,他的阿书又一次徘徊在了生死的边缘,究竟是哪里没有做好,让简书受这样的苦。然而大脑却不听使唤似地,总漫无目的地逡巡在无关紧要的事情上。一会儿想,阿书今天没吃午饭啊;一会儿又想,怎么会在这里呢?明明离约好的手术时间还有整整八天啊。
手机震了许久,黎蘅才想起要接电话。那边传来母亲轻快的语气,打趣着问他怎么还没到机场,是不是和男朋友在家里腻歪得两耳不闻窗外事了。
黎蘅忽然觉得,自己与这些话、这些关于快乐的情绪,似乎已经暌违数千年,它们都已经陌生了,或者大约是从没有存在过。
他记得自己似乎说了医院的地址,也可能没有说,他忘了自己是怎样挂掉的电话。
手术室里有护士跑出来,驾轻就熟地又递过来一张纸,要黎蘅签字。
已经是第三张了。
黎蘅不必看上面的字——甚至不必看到那张纸,只需要看见那个护士,就知道她是来做什么的。